Sono

...

_ Me traz a conta, por favor.
Eram três e pouco da manhã.
Respirei profundo mais uma vez antes de me levantar e deixar o dinheiro da conta com o garçom já sonolento que me atendia. Peguei meu maço velho de cigarros e terminei o vinho da taça antes de deixá-la sobre a mesa de plástico amarelo. Coloquei minhas mãos frias dentro dos bolsos vazios da minha calça jeans suja do tinto fermentado que havia tomado e segui em direção pra casa.
“Ela havia me deixado fazia um mês e retornado ao encontro de meus lábios há uma semana. Curioso como um coração petrificado pela espera explode em vivacidade na fração de um olhar murchando novamente a cada pensamento que, dolorosamente, especulam sobre um futuro conjugal.”
_Você logo vai embora e já também não é como antigamente_ sussurrei.
Seguia com frio ate minha residência, e apesar da jaqueta de couro espesso, ainda sentia o incomodo do sopro da madrugada. Escutava meus passos e o vento, carros passando e uma coruja ou outra cantando nos terrenos baldios. Como eu gostaria de estar dormindo agora.
“Abracei-a fortemente, beijei sua testa e em seguida sua boca... Não era como antes, eu me sentia morto. Olhei dentro daqueles olhos fundos analisando os detalhes de sua pele, me procurando desesperado. Então, atuei, fingi na minha busca infinita para acreditar que eu sentia o que senti antes por ela. Como sou falso!”
Chegando já na quadra de minha residência, tropecei algumas vezes nas imperfeições da calçada, estalei alguns dedos da mão e confortei-me acendendo um dos poucos cigarros que me restava daquele maço. Parei um instante para contemplar absolutamente nada e olhar fundo para o céu e descobrir que eu traço limites.
“_Falso?! EU? _ dizia em pensamento. Juro pelo meu pulso fraco que não estava sendo! Como posso eu fingir se sentia meu peito fraquejar a cada toque e um sorriso nascer sorrateiramente na minha cara. Beija-me e não me beija, já não sei mais o que sou!”
Três passos e estou de frente à porta de madeira de uma casa amarela de portões azuis. Retiro a chave do bolso interno da jaqueta, abro a casa, deito na cama e agora estou na cozinha... 4 da manhã, como se ao longo do meu porre eu pulasse momentos. Abri a geladeira e preparei um pão com manteiga. Porta, sala, sala, sofá e sentar. COMER.
“O que sou? Ao longo do dia conversamos, bebemos e transamos. E era como se eu estivesse dividido. Havia o passado e havia o futuro meu presente estava morto na bifurcação de dois tempos, o que morreu e o que morrerá. Ela foi embora, partiu novamente e prometeu voltar. Mas no fim quem partiu fui eu. Eu só peço paciência é o que mais preciso nesse momento, e também, adoraria ter sua compreensão (o que já é pedir demais). “Me deixa dormir, eu to cansando” e extremamente confuso... Eu preciso dormir.”
Sofá, corredor, quarto e cama. Deitei novamente e adormeci.


“Eu nunca me cansei de sonhar”

Lucas Boina

Onomatopéia (1º Título)

Tédio...
Um minuto:
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
6x
(=)60 segundos de tédio

O marasmo desse "atoísmo" é quase dadaísta.

_ Hummm... (2º Título)

Agora explica isso campeão!

Lucas Boina

Punheta

Afague-me
Afague-me
Hei que vou me afagar
Toque, jamais poderei tê-lo
Mas o tenho...
Sim, o teu
Não, o teu
E sim o meu a me afagar

16/07/2011

??:??:??

Uma observação

Há beleza em putas e vagabundos
Há um ar adocicado nos ébrios e imundos
Há aroma de rosas em mendigos e tarados
Como há de fato,
Salpiques de poesias nesse texto mal pensado

Rico
Pobre
Plebe
Nobre

Não há amor sem desgraça
Não a Romance sem cachaça

Digo,

Pureza sem o decadente, tédio ou sacanagem... Enfim,
O que seria da pureza?
Qual seria a graça de orar?
Qual seria a graça em se preservar?

Onde arrumaríamos bons filmes?
Ou melhor, onde beberíamos de um bom vinho?
Um lugar para ver o jogo no fim da tarde?
Um cantinho para nos aventurarmos com a amada?
Ou ate mesmo com aquela... que, bem... não é tão amada assim!


Ou pior... De onde arrancaria inspiração os poetas?
O que seria um canto sossegado, se não só um canto?
O que seria uma mulher, se não mais uma mulher?

Aos puritanos que rejeitam a cachaça e o cigarro
Pois bem, pereçam virgens e solitários...
Prefiro lamber do verde musgo de mil vaginais doentes.
A usar ternos e máscaras fingindo conservadorismo.

Retomando o assunto, porque eu sempre dou um jeito de desvirtuar o texto.

Sim,
Há poesia
No mais triste e sujo infeliz largado numa esquina bêbado morrendo de risos forçados olhando para uma grande poça de vômito vermelho desejando no fundo se matar...
Ou numa prostituta degenerada deitada em um canto da cama suja de sangue depois de vários orgasmos falsos e dores fortes pós-coito...
Também em qualquer esculacho que você adoraria zombar ou transformar numa forma de ofensa...
Há “Glamour” no “decadente”, afinal, se você sofre você terá uma historia pra contar.

Lucas Boina

Quando lhe faço mal:

- 1º Me esqueça confiando que eu talvez te esqueça.
(Não existirei)
- 2º Me perdoe confiando que eu talvez te perdoe.
(Sou reflexo seu)
- 3º “?” confiando que... “?”
(Seja o que “Deus” quiser)

Observações:
1º Irado
2º Conformado
3º Tolerante

Considerações finais:
Um em três, fato irrefutável aos vermes.

_E é assim que eu me sinto. Claro, tirando a vergonha.

Depois dás 21 horas eu só posso lhe oferecer mais um desgosto:
Desculpe-me...

O presente dói e provoca raiva, mas é sincero.