Cigarro Urbano

A cidade é uma fonte que emana culturas, movimentos, manifestações e mutações. A cidade é amaldiçoada pelas historias de suas ruas, revoluções e pelas pessoas distraídas que caminham nas calçadas sujas do centro e periferias. A cidade é um câncer de idéias...
Segundo um dicionário conhecido, cidade é um; “Complexo demográfico formado, social e economicamente, por uma importante concentração populacional não agrícola dedicada a atividades de caráter mercantil, industrial, financeiro e cultural”
Para mim, cidade é como um cigarro, você traga, se vicia e por pior que a fumaça lhe faça, o estupro é tão intenso e saboroso que você simplesmente se deixa levar pelo prazer de um tabaco aceso. A cidade agride e amansa nossas sensações, uma relação sadomasoquista entre cervo e senhor que se revezam no controle.
Ruas, avenidas, artérias e veias que bombeiam o sangue para o corpo da metrópole, sim, ela é vida e afinal, todos somos. E aqui entra minha idéia... Contemplar a vida da cidade e a energia encefálica da mesma, ou seja, a mente, a vida o cotidiano de uma tarde/noite de alguns qual queres, dos cidadãos de bem de Goiânia.
Colide-se estilos, paisagens, tribos, ideologias, sínteses do convívio social e da experiência individual de cada um resultando em uma gama infinita de possibilidades culturais. Cada qual se integrando em sua própria comunidade e se fragmentando em comunidades alheias.
Talvez você não esteja entendendo o sentido desse texto... Pois bem, você está de fato no sentido certo. Sendo que o mesmo sempre foi na sua totalidade ate o presente parágrafo e será ate o seu fim, experimental.
A conversa entre dois indivíduos nunca tende as intenções iniciais de seu começo, sempre haverá ramificações de idéias desassociadas a finalidade inicial e é isso que gera a troca de informações e a expansão do conhecimento conjunto a partir dos saberes e incertezas compartilhadas em um dialogo. A cidade é o que é devido isso... A falta de finalidade anárquica que flui nos rios urbanos.
Toda mutação é evolução, como ouvi certa vez em uma música do Júpiter maçã, a colisão dessas idéias que aquecem o povo goiano e assim criam sua identidade. É o infindo choque da cultura de massa, contra-cultura, da arte suburbana, do underground contra o pop, são os pobres e os ricos... A arte e a anti-arte. A cidade é o caos mascarado na organização, não existe poder, existe anarquia suja quando vivemos uma política fraca e de constante tráfico de influencias. Aonde o pobre vai preso em esgotos e o nobre bebe de champanhe na cadeia, onde quem compra votos vende esperança e quem tem dinheiro esta sempre por cima da Lei...
Vamos colocar o termo Anarquia segundo um dicionário conhecido, Anarquia é; “Falta de governo ou de outra autoridade capaz de manter o equilíbrio da estrutura política, social, econômica, etc” ou então “Desmoralização, desrespeito, avacalhação”.
A cidade é a anarquização imunda da democracia disfarçada na constituição.
A cidade fede.
Esse caos é a equação que constrói nossa identidade, pois, não existe revolta sem porque e nem tragédias sem motivos e da arte nada se tira sem a inspiração de uma gota de sangue. Sem a opressão ou ideologias contraditórias não haveria punks ou hippies, sem o preconceito não haveria panteras negras ou o Rap. Sem dor não haveria sequer uma expressão de desgosto e a cidade chora e ri. Como disse Pinhead "Não há dor,(...)somente intensidade!" e a cidade fede, pois seu perfume é intenso!
A cidade é uma fonte que emana culturas, movimentos, manifestações e mutações. A cidade é amaldiçoada pelas historias de suas ruas, revoluções e pelas pessoas distraídas que caminhão nas calçadas sujas do centro e periferias. A cidade é um câncer de idéias... Necessário e inevitável. Por isso... Andemos um pouco e observemos as pessoas, pode ser interessante, quando de forma holística, elas se integram ao meio urbano.

Lucas Boina

O retrato da memória

Um video sobre a memória e a mortalidade... Figuradas em um Tomate.

Imagem

Há poesia em todas as coisas.
Seja nos olhos da amada
Seja nos olhos de um cão
Olhos vazios
Olhos vivos
Olhos mágicos

Pássaros e o vento
Brisa fresca da tarde
Céu-mar, crepúsculo tardio
Quintal de casa

Hoje mirei nas asas de uma borboleta
Radiante amarelo solar, vivo como a mesma
E negras rajas de morte, noite, escuro

Pousada numa folha em meu jardim
Enquanto eu a observava...
Pensei.
Quem me dera vê-la mais claramente

Dessa forma...

Meus versos se tornariam soberbos
Como as visões comuns de um jardim caseiro

Lucas Boina

Nathalia no ponto.

Conseqüência da sorte
Surpresa, vice-morte.
Um momento...
É ela mesma!

_Nathalia, Nathalia!_ Gritei.

“hahaha, Pirei”_ Falei baixinho.

Pensei...
Por um segundo sobre a situação
Dois segundos pensando se eu descia do ônibus
Três reclamando pra mim mesmo que não poderia
Quatro contemplando a surpresa da menina saltitante
Cinco pra cair à ficha que a porta havia fechado
E eu já tinha me distanciado.

15 segundos, menos 5 da minha insatisfação...
Somados com a viajem do ponto ao terminal
20 minutos pensando em como 10 segundos silenciosos com você me fizeram tão bem

Bem clichê isso tudo...
Porém, existe algo mais clichê que o amor?
Minha vontade e de te dar umas palmadas
Senti-me comum pela eternidade de alguns minutos.

Lucas Boina

P.s: Segunda vez que escrevo alguma coisa pra alguem em minha vida.

O que é isso?

Um violão pode ser:
Um instrumento
Um objeto
Um algo

Porém...
É tão manjada essa definição

Um Violão pode ser:
Um Amigo
Um Sonho
Um Deus
Um Espírito
Um Eu
Um Você
Um Nós

Vi o corpo de meu bem, frio e estático, dentro de um caixão lustroso de madeira e pano fino cobrindo o estofamento...
Lembrei de um poema, recordei a lágrima de sua face e lhe paguei com as minhas daquele instante pensando nas músicas que tocava em nossos encontros.

Uma pessoa pode ser:
Um Instrumento
Um objeto
Um Algo

Morto ou Vivo
Frio ou quente
Não deixa de ser um corpo

Porém...
É tão manjada essa definição

Uma Pessoa pode ser:
Um Amigo
Um Sonho
Um Deus
Um Espírito
Um Eu
Um Você
Um Nós

Que contexto se organiza os termos?
Amo meu violão, Não ela.
Ela não é mais ela... Ela é carne.
Ela é o violão... O cofre das memórias do coração, meus momentos com o concreto e o imagético emocional presente em acordes serenos de memória.

Lucas Boina

Aurora, A bela

(A porta se abre)

As luzes apagadas de um singelo apartamento do subúrbio. Quarto pequeno como de um Hotel barato, um sofá, uma tevê, a cama de casal de lençóis amarrotados. Uma mesa simples de madeira com uma foto e um uísque barato pela metade.

(As luzes se acendem, três passos para dentro ela dá)

O sofá estala devido o peso de uma jovem loira cheirando a cigarro e perfume de moça elegante. (click!) A tevê se liga e fica inquieta entre os poucos canais.
_Que dia_ Pensa a jovem moça loira em voz alta.
Não suportava a rotina, já não sorria verdadeiramente, somente colocava máscaras e simulava alegria aos seus clientes mais formosos. (nota do autor: Tão comum isso, não?) A mesma cama amarrotada de todos os dias e o mesmo cheiro de peixe que já lhe era tão comum.
Ouve-se dois estalos agora, o do frustrado levantar da dama do sofá e de sua queda abrupta na cama de casal. Nota-se também seus pensamentos, cogitou em se matar, porém, logo se esqueceu da idéia, um pensamento tão comum já lhe era desgostoso e não lhe parecia sensato realiza-lo de bom grado.
Não havia escolha, como já falava ela, alguns nasceram pra a perversão e outros destinados aos fios de ouro. Então fechou seus olhos em graças ao suicídio de manhã, sorrio daquele jeito e dormiu.
A porta aberta, as luzes acesas e a televisão ligada. O que lhe restava naquela residência? Auto-estima? Dignidade? Um filete sequer de amor próprio? Só lhe sobrou as historias do quarto solitário no subúrbio de São Paulo, que melhor seria se fossem roubadas e assim tendo se em vida mais uma crônica póstuma de uma cidade grande... Oculta no comum.

_ Café de Satã

Dirty Jazz

(Obs: Escrevi isso ouvindo uma música chamada "All The Cats Join In" por Benny Goodman, ouve ai e leia isso se possivel hehe.?)

Meio desnorteado
Meio desencarnado...

Cambaleando cantando ébrio com a corja marginal dos gatos, vigaristas e moribundos.
Camisa social amarrotada, sapato enlameado e um terno sujo das manchas do uísque que se encontrava na minha mão esquerda. O uísque era a baba da minha boca e o perfume do seu pescoço... Aquela coisa porca glamorosa, o charme vagabundo do baixo bebop.

Sabe como é, um cara, cinco mulheres e dois amigos que mais parecem cães vira-latas farejando fêmeas no cio, e no caso, também o cheiro de cigarros, álcool e libertinagem.
Vestido curto e meia calça, cabelinho curto e um cigarro preto na boca, como eu gosto de minhas amigas genéricas e bem arrumadas, falando besteira pro vento e soltando fumaça... Cheiro de nicotina excita que nem farinha na fuça ou seios desnudos.

A noite é uma criança libertina para os andarilhos bêbados e tagarelas amiolados.
No meu caso (dois em um), a noite é um feto não gerado.
Meu velho, eu realmente aproveito bem a madrugada, dentro e fora de mim, o inverso do reverso do traslado de cá transado com as bandas de lá ou acolá.
Uma confusão do caralho, camarada... Minhas pernas.

Quero dizer, depois de tanta porcaria dita, escrita e relida eu concluo... Vai dormir meu amigo que dá muito mais certo... Coloca o balde do lado da cama pra você não vomitar no travesseiro e apaga... Bêbado cai e morre vivo...

Porque, depois de fumar beber e trepar a noite inteira, a gente tem que dormir. Para no outro dia acordar com uma ressaca monstro...
_A prova mais concreta que a noite realmente valeu a pena... Beijos e bons sonhos.

zZzZzZ...


Lucas Boina